L'automne est déjà pénible moralement, mais combiné au manque c'est encore pire. À quoi ça sert de revenir ici alors que tout le monde suit l'actualité des autres en direct sur face de chèvre? J'ai envie de mots mais pas d'inquiétudes. Je suis loin, ou pas. Je n'ai plus envie de sorties et de verres de bières, pas ici. Pourtant une fois qu'on danse sur les tables c'est bien, mais pas après une heure du matin. Mon lit semble inatteignable, et inquittable. J'espère l'être autant que lui. Je passe des heures à tourner en rond virtuellement, j'ai le cul enfoncé dans un matelas trop court, sur un oreiller trop dur. Je voudrais mon queen size, et B dedans. Je voudrais une année de plus, pas deux heures et quinze minutes de train pour me sentir mieux. Des certitudes, pas du mascara de mauvaise qualité qui coule. Arrêter la jalousie et la paranoïa. Rien de ce que je voulais ne se passe, je ne suis pas une personne meilleure et bientôt je devrai balayer les toiles d'araignées entre mes organes. J'ai envie de macaroni. Ça ira mieux plus tard.